Foi meu pai quem plantou esse álamoNo meu jardim.Podou seus sonho
E desde então seus dedos se multiplicaram
Sua voz se perpetuou em folhas
Depois de cada inverno.
E quando o evento perpassa
Os altos ramos do álamo generoso
O tempo se dá por vencido
A dor recolhe suas asas:
Meu pai conversa comigo
Andando pela calçada
Entre o meu coração e a sua morte.
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